home | login | register | DMCA | contacts | help | donate |      

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add

реклама - advertisement




Андеграунд небес

Заболеть на пути к смерти — дело святое. Заболот никогда не был особо здоров. И знал про это. Но стал он слепнуть. Сами понимаете — удовольствие относительное. К примеру, бабу еще на ощупь — милое дело, а если бриться?

К слову сказать, именно это его и подкосило.

Представил он себя небритым по принуждению болезни и понял, что настала пора уходить.

Наступающую слепоту свою он скрывал от Марии вплоть до самого октября. И потом тоже скрывал…

— Съезди ты к родителям, — сказал он ей, — привет от меня передай.

— Так у тебя же нет родителей, — заметила Мария.

— Нет, — согласился Заболот, — но были. К своим съезди. Бубликов купи и положи на могилку.

— С чего вдруг? — озадачилась Мария.

— Собирайся — и в дорожку, — объяснил Заболот кратко.

Мария поехала.

Заболот надел шинельку. Вынес из дома вещи Марии. Накрыл их целлофаном. Открыл канистру бензина, да и подпалил дом и конюшню. После дождей горело хреново, да и бензин, видимо, был не до конца бензином.

По дороге зашагал быстро, подробно всматриваясь в архитектуру лежащих под ногами пространств.

— Куда едем? — спросил человек из машины.

— В Рим, — сказал Заболот, — мне к Феллини, на съемки.

— Артист, что ли? — удивленно проговорил извозчик молока и дернул рычаг передач.


Шумят ослы | Краткая книга прощаний | Мокрые берега