Жалость
Написал человек симфонию. В филармонию приехал. Народ собрал. Раздали скрипки. Сыграли. Порядок.
Потопа выходит из фойе на улицу, домой идти, а там снег. Задумалась.
— Слышишь, — говорит своему интеллигенту, — снег отчего идет?
— Ну, — отвечает тот, — это погодное.
— Сам ты у меня — погодное, — сказала она, — снег от музыки идет, а дождь — от солдатских писем.