Глава двенадцатая
Серое, хмурое утро. У всех — невыспавшиеся, красные глаза; у Васи Генералова отчётливо дрожат руки. Когда, уже при дневном свете, пили чай, он мелко, дробно звенел ложечкой о край стакана.
А вы как хотели? Всю ночь приводить в порядок три динамитных снаряда… настораживать невероятно чувствительные, капризные детонаторы. Чуть сдвинешь свинцовый грузик, треснет тонкое стекло, кислота вытечет, смешается с белым порошком в жестяном пенале…
И всё. Охнуть не успеешь. Как уже многие до них…
Мало вставить запалы. Надо сесть (бомбы в рядок лежат на столе; к нему стараются лишний раз не подходить, и даже ступают рядом осторожно, мягко), уточнить в сотый — последний? — раз квартиры, куда будут уходить после сделанного дела, пароли, по которым придётся узнавать верных людей в Киеве, Варшаве… или куда успеешь доехать, прежде чем спущенные с цепи псы–жандармы ухватят за воротник?
— Присядем, — чей–то хриплый, запинающийся голос. Как водится.. на дорожку.
Но — улыбки напоказ. Ладони встречаются в крепких рукопожатиях. У самого Александра пальцы в коричневых пятнах химических ожогов. И у всех, без исключения — кончики пальцев жёлтые, от табака. Курят все. Табачный дым висит в комнате голубыми пластами. Еще бы — ночь не курили: поди, закури, когда рядом снаряжают бомбы.
Теперь — можно. Запалы вставлены, коробки завёрнуты в плотную коричневую бумагу, перетянуты бечёвкой. А у Андреюшкина бомба в виде книги; он долго, старательно, вырезал острым сапожным ножом склеенные страницы толстого тома. Склеены не все — первые десятка два можно открыть, пролистать. Предосторожность — мало ли? Обычному городовому хватит.
Пора. Дозорный первым покинул квартиру. За ним — цепочкой, по одному…
По правой стороне Казанского проспекта, цепочкой: сигнальщик, запасной сигнальщик, метальщик бомбы. Замыкает цепочку прикрывающий с револьвером в кармане.
По другой стороне идут ещё двое. Ни сигнальщиков, ни прикрывающего с ними нет — зато есть свёртки, начинённые свободой и динамитом. Запасные метальщики. Мало ли?
Дома, на календаре — двадцать шестое февраля, отмечено как царский день. Столица по такому случаю приукрасилась — дворники с утра ожесточённо скребут торцовые мостовые, сдирая снег до шестигранных деревянных плашек, витрины Невского украшены гирляндами, портретами. И в каждой — державный вензель: огромная, замысловатая буква «А» и римская тройка. Император.
Ирония — сегодня в Исаакиевстком соборе панихида по убиенному 6 лет назад злодеями императору Александру Освободителю. Его убили первого марта, но панихида будет сегодня, в воскресенье. Царь непременно будет — не может не быть. Вот здесь он проедет, мимо Казанского собора…
Злодеи — это они. Сегодня они ждут свою добычу на Невском проспекте. В тот раз был, правда, Екатерининский канал, но не может же всё совпасть в мелочах?
Царского выезда всё нет. Поменяться сторонами улицы — старательно не глядя друг на друга, беспечно фланируя в толпе петербургской публики, — и назад, и снова — от Полицейского моста до поворота к Исаакию. Потом снова. И снова поменяться сторонами.
Зря. Впустую. Царя нет.
И так — много раз. Они останавливались, читали для отвода глаз объявления, глазели на витрины, менялись местами, сбивались в кучки, забыв о строго разработанном порядке следования….
Нет. Его нет — огромного, похожего на медведя человека с широкой бородой. Прежний, — тот, которого дождались шесть лет назад метальщики бомб, — носил бакенбарды.
Нет. Царского выезда нет.
Смеркается. С неба сыплются хлопья мокрого снега, с залива поднимается стылый ветер. На углах уже горят газовые фонари, витрины самых роскошных заведений на Невском освещаются электричеством.
Старший группы подходит к городовому, говорит с ним о чём–то. Потом снимает шапку, трижды широко крестится и кладёт в сторону собора малый поясной поклон.
Это заранее условленный сигнал — расходиться. Всё. На сегодня — всё. Домой. Сегодня все останутся в живых. И они — но и тот, человек–медведь, тиран…
Домой.