home | login | register | DMCA | contacts | help | donate |      

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add

реклама - advertisement



9

Прошло два дня. Весь вечер Петя, мамин муж, распиливал «болгаркой» алюминиевый уголок. Каждый раз после сладкой паузы прожигающий визг казался неожиданным и нечестным. Ни сегодня, ни вчера никаких признаков заговора не появилось — ни шариков, ни журналов, ни надписей, ничего. Ульяна не знала, из-за чего больше беспокоиться — из-за неясных хитросплетений интриги или из-за того, что все закончилось. «До встречи осталось два дня» — эту надпись она тщетно пыталась обнаружить где-нибудь в городе.

— Я почему-то думала, что ты знакома с этим Сережей. Он тебя знает. — Марина, еще одна близкая подруга Ульяны, позвонила перед самым сном.

— Впервые слышу, — сухо ответила Ульяна, которая и впрямь слышала имя только однажды, а в остальные разы читала о нем, рассматривала его фотографии, рекламные листовки, воздушные шары, надписи на зонтах и спецодежде.

Хотя целый день она ждала, долгожданное продолжение привело ее в ярость. Такое мелькание слишком навязчиво. Извольте видеть: вторая ее лучшая подруга подключилась к артподготовке.

— Он говорил, вы часто болтаете по «аське», — настаивала Марина. — Может, напутал? Вообще у него дикое количество знакомых.

Ульяна подумала, что не очень вежливо заявлять, будто ее можно с кем-то спутать.

— Ты что рассказать-то хотела? Что вы вместе отправляетесь в Ниццу?

— Глупости! Он пригласил меня как фотографа. На показ осенней коллекции Кавальи. Как фотографа, понятно?

— Он-то какое отношение к этому имеет? Он же музыкант вроде?

— Так ты с ним все-таки знакома?

Марина еще долго распространялась про моделей, закулисье, музыкальное оформление, составленное из песен этого Соловца, про какой-то подаренный ей топ-жакет, словно заботливо ухаживала за растущим раздражением подруги.

Дав отбой, Ульяна отключила телефон и машинально протерла его салфеткой, точно хотела стереть следы неприятного разговора. Зачем он врет, будто общался с ней по «аське»? Злясь и ворча, в глубине души она знала, что никакой лжи не было. Какой смысл выдумывать про знакомство с ней? Половину ее интернет-контактов составляли люди, которых она в глаза не видела. Ну и как теперь узнать, который из этих пятнадцати-семнадцати незнакомцев именно он?

В ночь со среды на четверг все цветочки в «ай-си-кью» увяли и покраснели.

Да ей-то что! Проживет она без этих знакомств, вернисажей, дефиле и кинопремьер. Тут Ульяна почувствовала, будто всех вокруг пригласили в другую, более стремительную, пеструю, увлекательную жизнь, а она так и осталась в своей затхлой привычности.

Вдруг закружился, замигал на панели зеленый цветочек, а рядом с ним тотчас повис крошечный красный воздушный шарик! Рядом с именем Solovetra замигал желтый конверт:

«— Сегодня я понял: Наоми Кэмпбелл — темная лошадка.

— Во-первых, здравствуй. По какому случаю шарик?

— Это тебе. Шарик — наш пароль. А теперь здравствуй!»

«Он?» — Ульяна запаниковала, повернулась к зеркалу и показала язык.


предыдущая глава | Почта святого Валентина | cледующая глава